Söndag

Genom lillfönstret sipprar ljuset in. Solen syns inte till men jag blir bländad ändå. Det är inte riktigt lika kvavt som alla andra dagar konstaterar jag när jag slår mig ned på trädtrappan och putsar skorna. Klackarna jag hade igår, i dyn på campingen bland hormonstinna tonåringar som ropar till långhåriga tjejer med kortkort kjol att de ska visa fittan. De fnittrar och viker in bakom husvagnarna. Men det var igår. Jag marinerar kotletter och pappa tänder grillen. Medan vi väntar på glöden rensar vi två kassar med kantareller. Pappa reser sig upp då och då - utan att säga något. Öppnar fönstret och kastar ut något i nyporna. När han satt sig igen för att rensa säger han vilket slags kryp det var. Spindel. Tusenfoting. Tvestjärt. Larv. Myra.